Fragmente 3

Entspannt in der Wanne.

Das Grundstück zwischen der 88. und 89. Straße hatte schon bessere Zeiten gesehen. Hier, auf der Höhe der Lexington Ave, waren aller Schick und Charme von New York geerdet. Hier fand man Mensch netto. Der Hausbesitzer hatte wohl nicht viel investieren wollen, weder beim Bau noch danach. Die typischen New Yorker Backsteine waren von den Abgasen der Stadt schwarz eingefärbt, und die Klimaanlagen draußen an den Fenstern tarnten sich mit gleicher Farbe. Nur wenige der altmodischen Westinghouse-Anlagen ratterten holperig vor sich hin, um den Bewohnern der dahinter liegenden Zimmer etwas Kühlung zuzufächern. Um sie zu betreiben, musste man einen Dollar hineinwerfen, und das gab das Budget vieler Bewohner nur selten her. Nur im 17. Stock ragte eine helle, neue Anlage aus dem Fenster. Dahinter befand sich das gemeinsame Badezimmer einiger besser gestellter Bewohner. Das Fenster war undurchsichtig, weil ein Benutzer eine matte Folie von innen an das Fenster geklebt hatte. Wenn aber das untere Fenster hochgeschoben wurde, bot sich ein ganz ungewöhnlicher Blick. Zunächst wurde das Auge von dem gegenüberliegenden Haus belästigt, das noch viel grottiger aussah. Aber rechts davon, zwischen dem heruntergekommenen Hotel und einer Niederlassung der Heilsarmee, eröffnete sich ein Blick auf den wunderbaren New Yorker Himmel. Im August herrschte hier meist ein mediterranes Klima, dunkelblauer Himmel, dünne, weisse Wolkenfetzen. Nur heute hallte lautes Donnergrollen eines schwülen Sommergewitters durch die Schluchten der Lexington.
Nicht nur wegen des fulminanten Blicks wurde dieser Raum von den Bewohnern gerne aufgesucht. Er war halbhoch mit einem kitschigen Rosa gekachelt, ausgestattet mit einer Toilette ohne Sitz und einem Handwaschbecken. Vor dem Fenster hatte ein praktisch veranlagter Benutzer drei Haken in die Wand gedübelt, einen für Handtücher, einen für die Anziehsachen und einen für dazwischen, damit die nach der Benutzung nassen Handtücher die Klamotten nicht durchfeuchteten.

Doch Höhepunkt des Raumes war eine Wanne, eine ganz altmodische Badewanne, die jemand hier gelassen hatte bei seinem Auszug in eine bessere Welt. Eisengrau stand sie mittendrin, auf eisernen, nach außen geschwungenen Füssen, die für die nötige Stabilität sorgten. Innen drin war die Wanne mit Emaille ausgekleidet, das an einigen Stellen schon aufgeschlagen war. Das rund geschwungene Kopfteil der ragte in den hinteren Teil des Raumes, das Fußende schaute Richtung Fenster und so bot sich eigentlich ein wunderbarer Blick aus dem warmen Wasser.
Im Moment lag ein bärtiger, weisser, blasser Mann in der Wanne. Sein rechtes Bein ragte aus dem Wasser und hing über den Wannenrand. Vom Fuß tropfte Wasser auf den grauen Fußboden. Das lag daran, dass die schicke dünne dunkelgraue Socke am Fuß sich wohl mit Wasser voll gesaugt hatte. Das lag aber auch daran, dass der Wasserhahn noch leise lief und kaltes Wasser in die überlaufende Wanne ergoss. Eigentlich stand das ganze Zimmer ziemlich unter Wasser, ja es war sogar bis über die rosa Kacheln an die grau verfärbte ehemals helle Wand gespritzt.
Die Augen des Mannes schienen sich hilflos auf das geöffnete Fenster zu richten, aber Genaues konnte er sicher nicht mehr erkennen, weil der Kopf unter Wasser gesunken war und ziemlich unnatürlich am Beckenrand lehnte, der Hals umwickelt mit einem Duschschlauch. Der gehörte eigentlich auch zur Wanne, samt dem weißen Plastik-Brausenkopf. Eigentlich.
Die leisen Schritte, die sich entfernten, hörte er sicher nicht mehr, und er sah auch nicht mehr die Sonne, die gerade durch eine dunkle Sommergewitterwolke brach und sogar einen Fensterreflex in die Straßen unten schickte, … er hörte nicht mehr, wie der Unbekannte seine Sachen durchwühlte und hektisch alles durcheinander warf, bis er schließlich fand, was er suchte, einen abgewetzten Terminkalender.

Detective Walter Warren stieg drei Minuten später in der 88. Straße aus seinem Dienstwagen, öffnete sein Jackett und zog es mit beiden Händen am Kragen nach oben, um etwas kühle Luft an seine Hemd zu fächern, in der unsinnigen Hoffnung, dass diese Prozedur der Haut irgendwie etwas Kühlung brächte. Warren hasste die New Yorker Sommer, die immer heißer wurden, wie er fand, und immer schwüler: Was wiederum nicht gut war für das menschliche Zusammenleben, zumindest in diesem Teil von New York. Nördlich der 78. Straße war Manhattan jetzt im August eine einzige mit Obdachlosen gefüllte Sauna, streng riechend und laut. Die Menschen lebten zu eng aneinander, zu lange und ohne Hoffnung.
Warren ärgerte sich, dass er wegen eines anonymen Anrufes in diese Gegend gerufen worden war. Eigentlich hätte seine Schicht in 30 Minuten enden sollen. Er war auf dem Weg zurück ins Revier, als ihn auf Höhe der 70. Straße der Anruf erreicht hatte.
Er schritt vorsichtig über den überall herumliegenden Müll in den Hinterhof und betrat den innen liegenden Gebäudeteil. Der Druck auf den Fahrstuhlknopf lieferte nur die Rückmeldung „out of order“, was seine Laune nicht besserte. Langsam begann er, die Treppe hinaufzusteigen. Weiter oben hoerte er Schritte. In der neunten Etage zog er frustriert sein Jackett aus und wedelte sich damit versuchsweise Luft zu. Stattdessen wirbelte er nur Staub auf. Die Schritte des anderen wurden lauter. 130 Stufen später verfluchte Warren sich, weil er seine Coke im Auto gelassen hatte. Und sein letzter Besuch im Sportstudio war auch schon wieder vier Wochen her, weshalb er in der 16. Etage erst mal eine Pause einlegte.
[Ich auch, weil die heiße Tastatur plötzlich keine ö’s mehr liefern wollte].
Eine schlanke Gestalt, streng riechend, wie wohl alle hier, mit Unisex-Jeans, unförmigem T-Shirt, wirrem Haar unter einer Baseball-Cap, drückte sich an ihm vorbei. Warren stolperte erschöpft gegen sie, drehte sich um und murmelte „Entschuldigung“, was der andere mit ein paar spanischen Flüchen konterte.. Die Gestalt verschwand.
In diesem Moment öffnete sich hinter ihm eine Wohnungstür und ein anderer typischer Bewohner, mit Bart erkennbar männlich, kam fluchend herausgestürmt. „Wenn ich Dich da oben erwische! Mir die Zimmerdecke vollzusiffen…!“ brüllte er.  Ohne von Warren Notiz zu nehmen, stürmte er die Treppe hinauf, polterte gegen eine Tür und schickte Drohungen und Beschimpfungen an einen unbekannten Adressaten. Inzwischen hatte Warren die 17. Etage erreicht. „He, Kumpel“,  rief der Bärtige „ hilf mir doch mal die Tür einzutreten, der Idiot hat das Wasser laufen lassen“. Warren, inzwischen wieder bei Atem, zog seine Dienstmarke, woraufhin der Bärtige entgegnete „na, da sind Sie ja endlich“ und mit einem „Nichts für Ungut“ an ihm vorbei nach unten verschwand. Das war also der Anrufer, der den Beginn seines Feierabends verzögert hatte.
Inzwischen hatte auch Warren bemerkt, dass ein kleines Rinnsal unter der Schwelle der Tür heraustrat. In der Dunkelheit des Flurs und der Dunkelfarbigkeit des undefinierbaren Fußbodens war die Farbe der Flüssigkeit nicht zu erkennen. Warum auch lange grübeln, dachte sich Warren. Mit routiniertem Schwung pochte er mehrmals an die Tür, bat um Öffnung oder wenigstens um Abstellen des Wassers, und zwischendurch schwante ihm, dass sein Feierabend nun noch später beginnen würde.
Ohne langes Zögern trat er gegen die Tür, das marode Türschloss sprang aus seinen Angeln, und er sah durch den Vorraum ins Bad und  sah einen Menschen in der schicksten Wanne liegen, die er je in New York gesehen hatte. Leider hatte er nichts mehr davon, denn nach allem Anschein war der Mensch tot. Mit ein paar Schritten war Warren bei ihm, fühlte nach Puls und Atem – nichts mehr. Warren sah sich um, registrierte eine unerwartet komfortabel ausgestattete Wohnung.
Der Eindruck wurde nur gestört von einer groben Unordnung, die so gar nicht zum Komfort passte. Warren griff gleichzeitig nach seinem Handy und seiner Pistole und hastete in den Flur zurück. Der Mann, der ihn angerempelt hatte – wo war er hin? Er stürzte die Treppe hinunter, während sich gleichzeitig seine Dienststelle meldete, bei der er ausser Atem den Fall schilderte und um Arzt, Spurensicherung und Staatsanwalt bat – in dieser Reihenfolge. Im 7. Stockwerk blieb er stehen, völlig ausser Puste, stürzte sich mit den Händen auf den Knien ab, stierte erschöpft auf den Fußboden und  und sah so nur noch die sich überraschend nähernden schwarzen Nikies, bevor er den Schlag auf seinem Kopf hörte und ins Dunkel versank.

*


Kommissar Blachstein holte tief Luft. Er mochte keinen schwankenden Untergrund, und dieser hier schwankte definitiv. Rings um ihn herum erfüllte ein Brausen die Luft, während die Fähre schwer stampfend ihren Kurs von Konstanz nach Meersburg zog, derweil an allen Ufern des Bodensees rote Sturmwarnungslichter in die Nacht bleckten. Er taxierte mindestens 6 Windstärken und hielt sich an der Seitenreeling fest. Hinter ihm drang warmes lockend heimeliges Licht aus dem Bordrestaurant, doch Blachstein brauchte bei diesem Seegang frische Luft und klaren Blick zum Horizont, obwohl der im Dunkeln nicht sonderlich gut zu erkennen war. Und obwohl Blachstein wusste, dass die Fährschiffer bei jedem Wetter ihr Ziel erreichten, erwartete er das Anlegemanöver in Meersburg mit Herzklopfen. Niemals hätte er das jemandem eingestanden, nicht mal Stefanie … aber das war eine andere Geschichte.
Vorsichtig näherte sich die Fähre dem Hafen in Meersburg, trotzdem rammte das Schiff mehrfach die seitlich stehenden Holzbohlen. Blachstein klammerte sich fest und ließ das Geländer erst los, als vorne die ersten Autos die Fähre verließen. Dann eilte er hinunter und stieg in seinen Dienstwagen. Blachstein sah für seine 46 Jahre noch sportlich und aktiv aus, wenngleich er jetzt ein wenig müde wirkte. Nach zehn Minuten Fahrt durch rabenschwarze Nacht erreichte er sein Ziel.
Das Landhotel Messmer in Hagnau kuschelte sich hinter eine hohe Buchsbaumhecke. Trotzdem, so direkt am Ufer des Bodensees gelegen, zog und zerrte der Sturm nun an Blumen und Fensterläden, Ein paar Sitzkissen von einer Terrasse hatten sich auf den Parkplatz verirrt.
Die Besitzerin erwartete ihn an der Tür, die sie nur einen Spalt öffnete. Mit dem Kommissar kam ein mächtiger Windstoß ins Haus und wirbelte die Saisonprospekte von einem Sideboard am Treppenhaus. „Gott sei Dank, dass Sie kommen“, murmelte die sichtbar blasse Frau, „Der Arzt ist auch schon da, ich weiss gar nicht, wie das passieren konnte… darf ich …“ , sie ging einfach vor in den ersten Stock „… er ist doch erst gestern spät abends eingetroffen, wir haben noch einen Wein getrunken, so ein netter Herr, und so ein gutes Deutsch hat er gesprochen…“.
Blachstein notierte im Kopf mit, Ankunft am 14. abends, Ausländer, Weintrinker, umgänglich mit älteren Damen. „War er alleine?“ fragte er „Aber ja, obwohl, bevor ich nach Hause fuhr – ich wohne nämlich nicht im Haus, Herr Kommissar - , also bevor ich fuhr, dachte ich, der sieht aber laut Fernsehen, nicht das die anderen Gäste sich beschweren, obwohl, es war irgendetwas Englisches … , wusste gar nicht, das wir hier solche Programme empfangen können.“
Blachstein notierte spät abends englisch-sprachigen Besuch und fragte „Um wieviel Uhr war das?“ und „Könnte das auch ein anderer Gast gewesen sein?“ „So gegen elf und nein, wir haben hier meist ältere Leute aus Deutschland zu Besuch, jetzt im Frühherbst.“
Die Besitzerin, eine Endfünfzigerin mit sonst wohl gesunder Hautfarbe und Lachfalten um die Augen blickte sich sorgenvoll um. „Hier bitte, in Zimmer zehn …“
In Zimmer zehn stand ein ebenso gesund aussehender Sechziger mit der typischen Arzttasche zu seinen Füßen. „Wir wollten erst einmal auf Sie warten“ verteidigte er sein Hier-.Sein „ Dr. Maassen, ich habe hier in Hagnau eine Praxis.“
Blachstein öffnete vorsichtig die Tür zum Badezimmer, auf die die Besitzerin gedeutet hatte. Die Tür ging nach außen auf, so musste er den Tatort noch nicht betreten und studierte stattdessen den Raum: Ein typisch deutsches Badezimmer, etwas altmodisch, klein gekachelter weißer Fußboden, die Wände schwarz mit größeren Kacheln versehen, links das Waschbecken, noch ohne jedes Kultur-Utensil, rechts die Heizung, daneben die Toilette, daneben wiederum ein wunderbar großes Fenster, das bei Tage sicher einen großartigen Blick auf den Bodensee und das schweizer Ufer erlaubte. Und dann war da die große Badewanne, schwarz  eingekachelt, teilweise eingerahmt von einem nachträglich angebrachten Duschvorhang, der nun aus der Schiene gerissen in der Wanne lag und einen Menschen zudeckte, dessen rechtes Bein aus der Wanne ragte.
Wäre er noch bei Sinnen, hätte dieser Mensch gerade das wunderbare Schauspiel eines Sturmes über den Bodensee genießen können. Mondlicht zuckte hinter sich biegenden Bäumen und die Sturmwarnungsleuchten rings um den See tauchten die Landschaft draußen in unwirkliches Licht.
Ein Geräusch vom Fenster liess ihn blitzartig hochfahren. Ein blasses Gesicht schaute hinein „Entschuldigung … stotterte die Frau, deren Haare sich im Sturm aufstellten „ jetzt, wo Sie da sind, …  da traue ich mich, noch mal in das Fenster zu sehen.“ „Und was sehen Sie?“ brummte Blachstein. „Na Sie, und den da!“ ereiferte sich die sturmgeplagte Frau. „Ich hab’ Sie doch rufen lassen! Der nette Herr hier ließ dauernd das Wasser laufen, dann gab es so ein lautes Geräusch, und weil ich von meinem Balkon hier hereinschauen kann, hab’ ich mal nachgeguckt. Was habe ich mich erschrocken…“.
Blachstein fühlte keinen Puls und keinen Atem mehr und sah sich das Opfer genauer an. Ein Hämatom entwickelte sich deutlich auf der rechten Stirnseite, obwohl der Kreislauf des Mannes ja schon stillstand. Blachstein notierte im Kopf: vorherige Gewalteinwirkung, Arzt fragen.
Der Mann in der Wanne war schwarz. Nein, die Leiche in der Wanne hatte schwarze Hautfarbe, korrigierte sich Blachstein. Von ebenmäßigem schwarz, die Augen ragten aus den Augenhöhlen, ein schmales Kabel schnitt in die Haut des Halses.
Er schaltete den Fernseher aus, in dem gerade SAT1 die Zusammenfassung der Tour de France zeigte.

Zwei Stunden später, Polizei-Arzt, Staatsanwalt und Spurensicherung hatten das Haus verlassen, saß Blachstein mit den Gästen und der Besitzerin in der Bibliothek der Pension. Während draußen der Sturm tobte, entwickelte sich hier drin – jetzt, wo die Spannung nachließ - eine altdeutsche Betulichkeit. Das dunkle Holz, die angegilbten Bücher, die Trockenblumen in altmodischen Vasen, alles wirkte so deutsch, so ordentlich, so ungefährlich, dass der Mord im Obergeschoss fast surreal erschien. Im Zimmer waren die wenigen Gäste und die Besitzerin stumm um ihn versammelt: die Zeugin vom Balkon mit ihrem Mann, einem jugendlich-schlanken spanischen Arzt mit längerem Haar (wie sich herausstellte: Sportmediziner), der sich rührend um seine verwirrte Frau kümmerte.  Dann waren da noch eine nette ältere Dame aus Bottrop mit ihrer gleichaltrigen Freundin und ein älterer Herr, der von seinem auch schon älteren Sohn begleitet wurde.
Allen schien es unfassbar: Da hatte also jemand spät abends ein Zimmer gemietet, bekam noch später Besuch, und der ertränkte ihn dann in der Wanne, nachdem er ihn vorher erwürgt hatte. Blachstein rekapitulierte im Geist, was er bisher schlussfolgern konnte.

Nach seinem ersten Eindruck mussten sich Täter und Opfer gekannt haben, denn das Schloss zu Zimmer zehn war nicht zerstört. Täter und Opfer hatten nach Aussagen der Nachbarin auch miteinander geredet, und der zweite war ein Mann gewesen, da war die Zeugin sich sicher. Sie spreche ausser spanisch nur schwäbisch, und sie hätte kein Wort verstanden. Und dann waren da noch Schatten im Garten gewesen, da war sie sich ganz sicher.
Im Zimmer des Ermordeten hatte Blachstein noch dessen Papiere und Reisedokumente gefunden. Er war geradewegs über Zürich aus New York gekommen, wohnte dort aber in einem eher heruntergekommenen Viertel um die Lexington Ave. Blachstein kannte New York (nicht nur, aber auch) aus Sarah Paretskis Krimis. Warum sollten deutsche Kriminalkommissare nicht auch amerikanische Krimis mögen!
Kleidung und Gepäck des Toten ließen auf eine gewisse Wohlhabenheit schließen. Ein paar Markenklamotten, eine ordentliche Uhr, kein Schmuck.
Die Umgebung des Tatortes hatte nur wenig ergeben. Der Täter musste wohl über den Balkon geflüchtet sein, der im ersten Stock des Hauses lag. Die Spurensicherung hatte ein paar Fußabdrücke aus dem regennassen Boden des Vorgartens genommen, aber die konnten auch von den Gästen stammen, die auf diesem Wege zum Badeplatz am Bodensee gingen.
Als Beruf des Mannes hatte er bei der Wirtin „sales manager“ angegeben, auch die Unterlagen hatten auf eine Art Vertreter oder Berater schließen lassen. Oder schrieb er Romane? Ein aufgeschlagen herumliegendes ausgedrucktes Manuskript war mit „der Himmel über New York“ betitelt.
Der Laptop mit leicht zu knackendem Passwort – das Geburtsdatum des Mannes - hatte ein paar Powerpoint-Präsentationen hergegeben, zu medizinischen Themen im Zusammenhang mit Sportlern. Blachstein konfiszierte den Laptop und nahm sich vor, die Präsentation mit seinem Sportarzt zu besprechen.

*

Wie Blachstein die Rückfahrt über den entfesselten Bodensee geschafft hatte, war ihm am nächsten Tag völlig schleierhaft. Er saß nun wenigstens sicher in seinem Büro im Konstanzer Polizeipräsidium. Den Morgen hatte er mit Papierkram und ein paar Telefonaten verbracht.
Nach dem Mittagessen warf er aus alter Gewohnheit kurz einen Blick in die gerade laufende Tour de France geworfen, wo völlig Irrsinnige sich auf zwei Rädern unter Hinterlassung gewaltiger Testesteronfahnen die französischen Alpen hinaufquälten. Blachstein war selbst einmal im Verein geradelt, aber das, was er im Fernsehen sah, ging eigentlich zu weit. Eigentlich, denn eine steigende Zuschauerzahl sah sich das schier unglaubliche Spektakel an. Und das, obwohl immer wieder Dopinggerüchte auftauchten.
Es war Zeit für einen Anruf. Er wollte mit einem befreundeten Kollegen aus New York über die Lexington Ave sprechen. Bei einer Tagung der internationalen Polizei-Assoziation hatten sie sich kennen gelernt, Al Warren, etwa so alt wie er selbst und ein gutmütiger und frustrierter Kerl. Er blickte auf die Uhr – 16 Uhr in Deutschland, da konnte er einen ersten Anruf wagen, denn in New York war es jetzt um 10 Uhr Zeit für den coffee-break.
Al Warren war nicht im Dienst, aber mit einigem Geschick hatte Blachstein Al’ s Privatnummer erfahren. Beim dritten Klingeln ging Al dran, ungewöhnlich, es war doch in New York schon heller Tag!
Der Anruf brachte nicht nur eine wiederholte Einladung zum Big Apple sondern auch eine Reihe verwirrender Informationen. Warren war gerade bei einer Mordfall-Verfolgung niedergeschlagen worden, und der Tote hatte irgendetwas mit der Pharma-Szene zu tun, denn der Polizeiarzt hatte die neueste Studien über Doping-Fälle aus dem Gepäck des Getöteten noch gar nicht gekannt.
Zu ihrem gemeinsamen Erstaunen stellten sie fest, dass „ihre“  Mordopfer aus der gleichen dunklen New Yorker Gegend stammten, beide sich mit Pharmazeutika beschäftigten und beide – das war wirklich ein Knaller – offensichtlich mit Radfahrern bekannt waren.
„Hey, läuft bei Euch nicht gerade die Tour?“ fragte Al, und für einen Moment wurde es still in der Leitung über den Atlantik.
Man hörte buchstäblich hüben und drüben vom Atlantik die Groschen fallen. Sie verabredeten Telefonate mit ihren jeweiligen Doping-Agenturen, die für die Überwachung von sportlichen Großereignissen zuständig waren.

*

Natürlich hatten Fußspurenvergleiche in Hagnau und New York keine Übereinstimmung ergeben. Deshalb wollte sich Blachstein die Gäste des Hauses noch einmal vornehmen. Er rief in Hagnau an, erfuhr aber, das im Moment alle außer Haus seien, die Zeugin mit ihrem Mann auf dem Weg in die Schweiz, Vater und Sohn auf einem Schiff Richtung Lindau unterwegs und die beiden Freundinnen in der Meersburger Therme. Blachstein kündigte seinen Besuch für den späteren Abend an. Die Besitzerin fragte ob er dann wenigstens ein Viertele mit ihnen trinken werde, und so kamen sie ins Gespräch … über Fremde und Einheimische, über gern gesehene Gäste und solche, die man lieber von hinten sah. „Dieser Doktor“, empörte sie sich “ hat mich auf einem Parkplatz in Friedrichshafen beim Einkaufen heute Mittag fast überfahren und sich nicht einmal entschuldigt, ja, mich gar nicht erkannt!“

Bei der Abend-Überfahrt von Konstanz-Staad nach Meersburg zeigte sich der See diesmal von seiner bravsten Seite. Über den Bergen ging die Sonne gerade unter und tauchte Landschaft und Wasser in cremefarbenes Licht mit einem Schuss rot. Die Luft hatte sich am Tage angereichert mit den Düften der Seelandschaft. Die Obsternte war in vollem Gang und das Aroma der dabei heruntergefallenen, schon leicht vergorenen Früchte lag schwer über dem See.
Blachstein fand die Gäste diesmal auf der Terrasse, doch er zog die Abgeschiedenheit der kleinen Bibliothek für Einzelgespräche vor.
Vater und Sohn waren zwar etwas umständlich, erschienen aber ohne Bezug zu dem Opfer.
Die beiden Freundinnen gaben zu, sie seien vor zwei Jahren in den USA gewesen – was ja leicht nachvollziehbar gewesen wäre – aber ansonsten zeigte sich kein Anknüpfungspunkt zu den beiden Mordfällen.
Der Arzt kam spät nach Hause, die Fähre hätte sich verspätet, und er wirkte erschöpft und abwesend, er sei ja seit dem Morgen in der Schweiz unterwegs. Nein, er sei schon ewig nicht mehr in New York gewesen, nein, er kenne keinen Toten aus der Lexington Ave , nein er können sich nicht vorstellen, warum der Fremde in dieses Hotel kam. Ja, er sei heute den ganzen Tag in der Schweiz gewesen und würde jetzt auch gerne zu Bett gehen.
Wieso er dann seine Gastgeberin fast überfahren habe? Das habe er gar nicht bemerkt, werde sich aber umgehend entschuldigen, er musste auf dem Weg in die Schweiz noch etwas abholen. Blechtstein gab für den Moment auf und genehmigte sich zu Hause noch ein Viertele des leckeren Hagnauer Burgstall.

*

Vielleicht waren es auch zwei gewesen, jedenfalls wachte er nachts nur schwer von dem Telefonklingeln auf. Al Warren war dran, entschuldigte sich keineswegs für die Störung, denn in New York war es noch früher Abend und er hatte brisante Neuigkeiten.
Blachstein verfluchte seine Neigung zu Hagnauer Weinen, rappelte sich aus dem Bett auf und verabredete mit Al, dass er zum nächsten Gespräch telefonisch zugeschaltet wurde.
Diesmal kamen sie mit Verstärkung über den See, der in dieser Nacht von dunklen Wolken bedeckt war, die nur hin und wieder aufrissen und dann den Voll-Mond kurz hindurchblitzen ließen.
Der örtliche Polizist hatte schon seit seiner Alarmierung vor dem Haus in Hagnau auf sie gewartet. So war ihm nicht die Unruhe neben Zimmer zehn entgangen, und dass der Arzt – vorsichtig um sich blickend – mit kleinem Gepäck aus dem Haus trat, durch den Garten zum See schlich und zügigen Schrittes Richtung Steg ging, wo plötzlich ein Motorboot auftauchte.
Der Hagnauer Polizist hatte schnell geschaltet und den Arzt in letzter Minute vom Steg zerren und in Handschellen legen können.
Das Motorboot war in der Dunkelheit verschwunden.

Nun saßen sie wieder in der Bibliothek, der Arzt und seine Frau, und aus New York war Al Warren über eine Billigleitung zugeschaltet.
Er zitierte aus den echten Papieren des spanischen Arztes, und der war kein geringerer als der berühmte spanische international gesuchte Dopingarzt Dr. Fuentero.
Das Opfer hier und das Opfer in New York waren under-cover-Doping-Kontrolleure.  Das Opfer vom Bodensee hatte unerkannt zur Rad-WM nach Stuttgart einreisen sollen, um überraschend Blut und Urin der Radfahrer zu testen. Sein New Yorker Kollege und er hatten gerade neue geheime Verfahren zur Enttarnung einer bisher nicht nachweisbaren spanischen Dopingmethode entwickelt. Und Fuertero war der Experte, die die Profisportler mit immer neuen leistungssteigernden Medikamenten versorgte, ohne sich um die gesundheitlichen Folgen der Gifte zu kümmern.
Und Dr. Fuertero selbst war es gewesen, der - mal als jugendlicher Latino mal in der Rolle des seriösen Mediziners -  sich in New York und Hagnau seiner Kontrolleure und Verfolger entledigt hatte. Gefragt, warum er beide ausgerechnet in der Wanne ermordet hatte, entgegnete Fuertero, dass die Opfer sich im warmen Wasser der Wanne entspannt und unbeobachtet gefühlt hätten.
Die deutsche, so bieder wirkende Frau des spanischen Arztes brach dann im Einzelverhör zusammen und gestand, dass sie im wahrsten Sinne Zeugin des Verbrechens geworden war. Sie hatte Schmiere stehen müssen, und beobachten, ob die Besitzerin schon aus dem Haus war und alle Gäste in ihren Zimmern  verschwunden waren.

Das alles hatte Blachstein zwischen dem zweiten Burgstall und seiner Ankunft am Tatort von Al Warren erfahren, und weil zum weiteren Recherchieren so wenig Zeit dafür geblieben war …

…ist es hier auch so kurz zusammengefasst.